New York, New York

O outono é uma estação bonita. É frio, mas não tão gelado quanto dezembro. É seco mas não solitário quanto o inverno. É chuvoso, mas pelo menos colorido. E a presença das folhas e poucas flores amenizam a baixa temperatura e o desconforto de olhar para cima e ver apenas galhos secos de tristeza e abandono.






As árvores mudam de cor, num protesto diário e silencioso. A paisagem muda a cada dia, se você passar pela mesma rua, todos os dias da semana, verá que a cada dia algo estará diferente. É bem bonito, mas de uma beleza angustiante. Remete ansiedade, o contar dos relógios para que todas as folhas não sequem, não caiam, porque o frio está chegando.




As folhas verdes se transformam num vermelho sangue. Parece que estão em carne viva, a beira da morte, a beira do abismo. E estão mesmo. Quando caem, secam e é só o vazio.
E é assim, o outono, lindo, colorido. Uma lenta e ligeira preparação para o nada, para o vazio, pra ausência de flores, de folhas. Para a presença do branco que segundo a ciência é mistura de todas as cores, mas que para mim é a simples ausência da alegria.
Talvez eu esteja exagerando, talvez seja verdade, não sei. Mas se existe algo de bonito no sofrimento, acho que o outono é a prova viva disso.